“Não se diga, porém, que faltou alegria à nossa franciscana vitória de domingo. E pelo contrário: houve alegria até demais. Quando acabou o jogo, a torcida invadiu o campo. Vi garotos, de lábio trêmulo e olho rútilo, apalpando um Pinheiro, ou um Waldo, como se um ou outro fosse um César conquistador. Era a vitória que nos subia à cabeça e nos transfigurava. Dir-se-ia uma euforia de campeonato do mundo. E já que um feito tão humilde nos parecia tão deslumbrante, eu me convenci, de vez, que o Fluminense era, de fato, o coitadinho do ano”.
*
Nelson Rodrigues em crônica de 11 de outubro de 1958 (o título é o que roubo ao post). Está no calhamaço O berro impresso nas manchetes (Agir, 2007).
Copio o trecho final da crônica, que falando de outra coisa, começa assim: “Um amigo meu, “pó-de-arroz” doente, faz o exagero melancólico”. Abaixo, um amigo meu, “pó-de-arroz” doente, num exagero captado até pelas câmeras da Rede Globo:
Rogério Tomaz Jr. conta os títulos brasileiros de seu tricolor carioca
A ele, que engraçadamente ilustra o post, e a outros ilustricolores, Cinthia Urbano, Gisele Brasil, João Pedro Borges, Luís Antônio Câmara Pedrosa e Márcio Jerry, dedicamos o Nelson Rodrigues acima, com os parabéns pelo título, nada melancólico, nada coitadinho. Fred explica!
Na madrugada de hoje ouvi em um telejornal que baianas serão impedidas de vender acarajés próximo a estádios durante a Copa do Mundo que terá o Brasil como sede em 2014.
Imediatamente lembrei-me da polícia gaúcha partindo para cima de jovens que protestavam contra a privatização de espaços públicos em Porto Alegre. Resumo da ópera: a prefeitura cede praças para a Coca-Cola administrar e a mais famosa marca de refrigerantes do mundo faz alguns chafarizes, instala um mascote inflável da copa e lucra (bastante) em cima disso.
Não tenho detalhes da proibição da venda de acarajés nas proximidades de estádios baianos, se já ocorre, se vai ficar para quando a Copa chegar. Escrevo aqui com base no que ouvi na tevê, ainda meio grogue de sono, enquanto escovava os dentes ou passava uma água no rosto ou arrumava qualquer outra coisa.
Outra coisa em que pensei foi que a proibição do acarajé certamente vai favorecer as redes multinacionais de fast food, que certamente poderão instalar barraquinhas padronizadas, vendendo comida padronizada para gente padronizada. Ou vocês acham que gente fora do padrão, econômico principalmente, vai ter chances de chegar aos estádios ou ao menos perto deles?
A Copa do Mundo no Brasil não será uma copa para os brasileiros, ou ao menos não para os brasileiros médios, não para os que Lula e Dilma tiraram da miséria e fizeram ascender à classe média. Os ingressos supercaros deverão fazer com que muitos aficionados por futebol continuem assistindo ao esporte como se a copa fosse na África do Sul, no Japão, nos Estados Unidos, na Espanha ou em qualquer outro lugar do mundo: pela televisão. Brasileiros nos gramados e arquibancadas serão os jogadores da seleção, a comissão técnica, autoridades e celebridades; fora, próximo dos estádios, se muito, flanelinhas, se mesmo estes não forem também importados. Colados à tevê, torcendo para o Brasil resolver de vez o trauma de 1950, os outros quase 200 milhões, não poucos já mandados para longe dos estádios durante suas construções e reformas.
Por último e não menos importante, na verdade a primeira coisa em que pensei, de que lembrei: para que diabos servem títulos como o de patrimônio cultural imaterial disso e daquilo outro? Se não servirem para proteger patrimônios como o ofício das baianas do acarajé em tempos de copa servirão para nada.
Privatização gaúcha dos espaços públicos e proibição baiana do acarajé têm entre si mais que “meras coincidências”
No Nhozinho Santos, pela série D do Campeonato Brasileiro, Sampaio Correia repete o placar da final da Eurocopa, em que a Espanha bateu a Itália por 4 x 0. Time maranhense sonha com vaga na série C.
Este blogue homenageia a torcida boliviana com a foto de um brincante do Boi da Fé em Deus, captada no dia de São Pedro (29), no Canto da Cultura, Praia Grande.
Que os santos do mês de junho abençoem o Sampaio ao longo de sua caminhada!
Este post é dedicado a meu tio Susalvino Viana e toda sua família boliviana que foi ao Gigante da Vila Passos conferir de perto a goleada.
“Pelé calado é um poeta”, afirmou há algum tempo o hoje deputado estadual carioca Romário sobre o rei do futebol. Tem razão! O talento que sobrava aos pés do mineiro de Três Corações falta-lhe ao usar a boca. A cabeça só não é de todo desprezada pelos muitos gols que fez usando-a.
“Pelé pede que brasileiros deixem rivalidades de lado e torçam pelo Corinthians”, diz a manchete do ESPN/MSN Esportes. Trecho da matéria, mais à frente: “Para justificar o seu ‘pedido’, Pelé ressaltou a rivalidade entre Brasil e Argentina”.
O “poeta” caiu em contradição.
&
PUXANDO A BRASA PRA SEU JACARÉ
O projeto Música e Memória terá mais uma edição realizada amanhã no Teatro Apolônia Pinto, no Museu Histórico e Artístico do Maranhão (MHAM, Rua do Sol, 302, Centro), a partir das 19h30min, com entrada franca. Quem se apresenta por lá é o Instrumental Pixinguinha.
O release da Secretaria de Comunicação do Governo do Estado correu redações e a blogosfera. Ontem mesmo este blogue recebeu e-mail da direção do MHAM e quase imediatamente respondeu, perguntando se se trataria de uma apresentação do Instrumental Pixinguinha, único grupo de choro da Ilha com disco gravado, ou uma homenagem coletiva a um dos pais da música brasileira. O texto recebido não deixava clara coisa ou outra e não obtivemos resposta até agora.
Diversos veículos, como de praxe, copiaram e colaram o texto sem se preocupar com nada. Na página da Elo, catei dois vacilos, se é que podemos dizer assim. Vejamos: “Atualmente, músicos como Paulinho da Viola, Paulo Moura e Turíbio Santos, e grupos de música instrumental preservam o choro, renovando constantemente este estilo musical”. Quase nenhum problema, não fosse o “Paulo Moura”: o exímio clarinetista faleceu em 12 de julho de 2010.
E Abraçando Jacaré, homenagem de Pixinguinha ao cavaquinista pernambucano Antônio da Silva Torres (o Jacaré abraçado pelo mestre, que inspirou ainda o nome do grupo carioca homônimo à música); no release copied and pasted, a música virou Abrasando Jacaré. Eu nem vou botar o sic entre parênteses.
O “prezado amigo Afonsinho” que Gilberto Gil cita na clássica Meio de campo, acima na soberba interpretação de Elis Regina, agora é colunista da revista CartaCapital, do que todos já sabiam.
Em sua coluna de estreia ele cita a canção. Semanalmente na Pênalti, coluna outrora ocupada por outro médico, outro craque da bola e da palavra, Sócrates, a quem a estreia é dedicada/dirigida.
Pela TV Difusora assisti ontem ao clássico de maior rivalidade no futebol maranhense, que terminou com a vitória do Sampaio Correia sobre o Moto Club por 3 a 2. Terminou é modo de dizer: a partida teve seu final antecipado de forma ridícula, com o rubro-negro deixando o campo 15 minutos antes do fim do jogo, para evitar tragédia maior: uma goleada. A derrota era praticamente inevitável, disso sabíamos antes mesmo de os times entrarem em campo; uma goleada, mesmo faltando apenas um quarto de hora para o apito final, era muito provável.
O time tricolor demonstrou infinita superioridade durante o tempo em que a bola esteve em disputa. A defesa do Moto não existe e nos aproximadamente 75 minutos de bola rolando, três de seus jogadores foram expulsos, o que deixou a superioridade boliviana ainda mais evidente.
A postura da equipe motense foi de um extremo desrespeito para com a torcida rubro-negra, que ao longo dos últimos meses tem carregado o time nas costas. Com rifas, bingos, doações e esmolas é que se têm pagado os salários dos jogadores. Como foi acintosa também a declaração de público pagante – pouco mais de três mil torcedores, segundo a Federação Maranhense de Futebol. Na opinião do comentarista José Raimundo Rodrigues, motense de carteirinha, eram mais de 10 mil e a FMF estava debochando do torcedor maranhense. Houve um bate-boca no ar entre ele e Antonio Américo, presidente da FMF, o outro comentarista.
Há um ar ridículo, aliás, na transmissão futebolística local. Se Zé Raimundo torce descaradamente pelo Moto, mesmo que apontando as muitas falhas do time, onde elas existem, o segundo comentarista é sempre pior: ontem era o presidente da FMF, noutro jogo um deputado e por aí vai; é sempre uma autoridade, mas nunca no assunto. O patrocínio é quase exclusividade do Governo do Maranhão, com quase nada de iniciativa privada. E com o vexame motense de tirar o time de campo antes da hora ontem, a tendência é piorar. O campeonato maranhense entra na sua fase semifinal com o Moto Club na corda bamba para o bastante provável rebaixamento.
Personagem do vexame, Kléber Pereira converteu um pênalti, insuficiente para livrar seu time do ridículo fim
Metáfora – A atitude do time do Moto Club ontem foi ridícula e desrespeitosa. Ponto. Com os próprios motenses que, repita-se, têm carregado o time nas costas. Com os maranhenses que gostam de futebol. E com todos os maranhenses, já que mais um motivo para uma chacota nacional foi dado.
Mas cabe aí uma reflexão: presidido por Sarney Neto, um dos braços da família-polvo no ramo do futebol, o Moto Club foi abandonado à própria sorte. Vivendo de esmolas, os jogadores sem saber se teriam como pagar as contas de água e energia elétrica, o colégio dos filhos, sequer se conseguiriam por arroz e feijão na mesa. O que resta a fazer? Tirar o time de campo!
Vejam se não é o que faria, se pudesse, e faz, quando pode, grande parte do povo maranhense? Quando pega um ônibus com destino ao corte de cana ou à construção civil, em grande parte em condições análogas à de escravo. Eis a metáfora: Sarney Neto é vocês sabem quem, manda de fora, raramente aparece, tem suas vantagens e não está nem aí para a devoção e o sofrimento do torcedor, o Estádio Nhozinho Santos é o Maranhão e o Moto Club é o povo maranhense.
Ontem fui ao Chorinhos & Chorões, como entrega a foto acima, em que apareço com o titular do programa Ricarte Almeida Santos e os compositores Joãozinho Ribeiro, Josias Sobrinho e Chico Saldanha. A tríade foi entrevistada pelo primeiro, divulgando o show Rosa Secular II, que apresentam sábado que vem (10), às 21h, no Bar Daquele Jeito (Vinhais).
O show é mais ou menos uma reprise de Noel, Rosa Secular, que apresentaram ano passado e, a pedidos, no comecinho deste ano – e que está concorrendo na categoria “melhor show” no Prêmio Universidade FM, a maior premiação da música produzida no Maranhão.
Digo mais ou menos por que, desta feita, além de Noel Rosa também serão homenageados outros bambas centenários, Assis Valente, Ataulfo Alves, Cartola, Mário Lago e Nelson Cavaquinho, além dos saudosos e eternos maranhenses Antonio Vieira, Cristóvão Alô Brasil, Dilu Mello, João Carlos Nazaré e Lopes Bogéa. O show contará com as participações especiais de Célia Maria, Lena Machado, Lenita Pinheiro e Léo Spirro, como eu já disse aqui.
Mas não é disso que quero falar: ao adentrar o estúdio da Rádio Universidade FM ontem, a primeira notícia que recebi foi bastante triste: a subida (ontem, 4) de Sócrates Brasileiro Sampaio de Souza Vieira de Oliveira, vulgo Dr. Sócrates (1954-2011) – avesso a computadores em fim de semana, salvo raras exceções, não fui atrás de ler uma linha sobre o assunto e escrever isto aqui é a primeira coisa que faço nesta manhã de segunda-feira, após o Corinthians ter conquistado seu quinto título nacional (também ontem, 4).
Um jogador cerebral. Um dos fundadores, em plena ditadura brasileira, da Democracia Corintiana, que levou também para dentro das quatro linhas a luta pela redemocratização do país. Em campo ou fora dele, Sócrates nunca deixou de pensar.
Participou de duas copas do mundo, em 1982 e 86, sem ter vencido nenhuma. Azar das copas! Sócrates era a tradução humana da frase-pergunta que abre Catatau, o romance-ideia de Paulo Leminski: “que flecha é aquela no calcanhar daquilo?” Quem o viu jogar ou viu videotapes – dá um google aí no youtube agora! – sabe do que estou falando.
Colunista da CartaCapital, comentarista da TV Cultura, apresentador do Canal Brasil, o paraense era do tempo em que o esporte bretão e a mídia não fabricavam ídolos milionários da noite para o dia. Talvez por isso – ou não – ele tenha se dividido entre o futebol e a medicina. E depois ocupado os meios de comunicação de forma crítica – no último canal, nem sei se seu programa chegou a ir ao ar, gestado já em meio às complicações de saúde que o matariam ontem (4).
Em meio à geral, em geral acrítica, de torcedores, jogadores, dirigentes, cartolas e outros, Sócrates era voz dissidente, que despejava críticas e elogios a quem os merecesse, sendo ácido ou doce, conforme a necessidade. Não erraram seus pais quando batizaram-no com nome de filósofo.
Uma grande perda para o futebol e a inteligência nacionais, num dos raros casos em que essas duas categorias conseguem se conciliar. Descanse em paz, Doutor Sócrates! E que seu exemplo – necessário – possa ser seguido por mais gente por aqui.
Em sua memória e homenagem deixo a sinfonia de pardais abaixo, que ouvi e fotografei hoje pela manhã, antes de sair de casa.
P.S.: atualizo o post às 13h23min para recomendar, sobre o assunto, a subida do doutor, três belos textos: dois de Ronaldo Bressane e um de Xico Sá.
P.S.2: e às 8h55min do dia 6, este de Marcelo Montenegro.
Amigo torcedor, amigo secador, nunca se amou e se odiou tanto o Corinthians como nesta semana. Jamais o anticorintianismo, nem mesmo nas participações do time na Libertadores da América, foi tão extremado.
Tudo conspira contra o time do Parque São Jorge. Vi gente que não se interessa por futebol desde a Copa de 1950 tramando pelos botecos contra o Corinthians. Nunca a colônia portuguesa foi tão gigante e vascaína em todo país.
Mesmo sabendo que as condições históricas e objetivas estão dadas: o título do Nacional dificilmente escapará dos proletários da zona leste de São Paulo. A cidade está partida, e o anticorintianismo faz do corintiano mais fundamentalista.
O palmeirense pede a bola da honradez, estufa o peito e roga: se depender do Palestra os “gambás” conhecerão o mais dantesco dos infernos no próximo domingo.
Toda essa turma do contra faz o corintiano buscar mais passionalidade pelo time, cota de paixão roxa que julgava ser impossível. O corintiano foi buscar no miocárdio batimentos a mais para enfrentar a decisão de domingo. Acima do bem e do mal no seu poleiro metafísico, meu estimado corvo Edgar graceja: “Que vença, e não só nesta semana, o azarão completo”.Não é o caso agora. Não há zebras em jogo, advirto o lazarento. “Que triunfe, então, o inesperado”, diz o bicho, covarde e sem palpite.
Secador de nascença, gestado em um castelo mal-assombrado do amigo Roger Corman, o corvo não tem jeito. É mais um a incorporar o espírito do anticorintianismo que reina em SP agora.
A corrente do agouro está formada. Nunca vi tanto vascaíno desde a chegada das caravelas do heroico português.
A missão do secador, todavia, não é moleza. Além do Gigante da Colina ter que afogar o Flamengo, seu mais temível adversário, o Corinthians tem que perder o arrojo, sua marca no certame, no derradeiro confronto do ano.
A vida de um corintiano sempre esteve mais para o mata-mata, um desafio diário, um dragão por dia sob a espada de Jorge. Este foi o espírito alvinegro na mais punk jornada dos pontos corridos.
Resta agora ao amigo mosqueteiro amaciar o coração para o domingo, mandando uma do Cartola para afastar o agouro do anticorintianismo: “E com raiva para os céus/ Os braços levantei/ Blasfemei/ Hoje todos são contra mim”. Sim, deve haver o perdão, como reza o mesmo samba.
[Vascaíno, reproduzo acá o texto do grande Xico Sá no caderno de esportes da Folha de S. Paulo de hoje. Acesso ao original mediante senha para assinantes]
Não à toa um verso do hino do Santos batiza este post. Não sou santista, mas isso não me impediu de vibrar e torcer pelo alvinegro da Vila Belmiro na noite de ontem, quando o time brasileiro derrotou os uruguaios do Peñarol por 2×1, conquistando seu terceiro título na Libertadores da América, o 15º. título brasileiro no certame, desde sua existência, iniciada em 1960 – o negro dourado do Uruguai, aliás, seu maior vencedor. Triste, triste foi a pancadaria que sobrou, comportamento típico do Peñarol, típico de quem não sabe perder. O Santos foi superior na bola, dentro das quatro linhas, e fora delas, ao esquivar-se, na medida do possível – verás que um filho teu não foge à luta – do cenário grotesco de incivilidade generalizada, da parte deles, que serviu apenas para enfeiar o espetáculo que teve direito até mesmo a Pelé correr pelo gramado puxando o técnico Muricy Ramalho pelo braço.
Torci pelo Santos não por ser “o Brasil na Libertadores”. Bobagem! Sorte a nossa: não era o Galvão narrando ou teríamos ouvido essa frase sabe-se lá quantas vezes. Há times pelos quais você não torceria mesmo que ele pusesse o uniforme da seleção e fosse disputar a Copa do Mundo. Torcer pelo Santos é ler poesia escrita com os pés e com a cabeça – e, por que não dizer, com o coração.
Neymar e Ganso, membros da Academia Brasileira de Passes de Letra
Ver Ganso, Neymar, Elano, Arouca e cia. jogando, é ter de volta o prazer do futebol-arte, há tanto tempo esquecido em nome do futebol de resultados – joga-se feio, mas faz-se gol, é o que importa para os burocratas do ludopédio. O Santos mostra que as coisas podem caminhar juntas, que uma não anula a outra, que uma não é oposição a outra.
Depois de um 0×0 na casa do adversário, uma vitória em casa para selar bonito um feito que levou 48 anos para se repetir – o último título santista no torneio sul-americano foi em 1963, quando o Santos sagrou-se bicampeão, algo até então inédito na recém-inaugurada Libertadores, com Pelé ainda jogando.
Não que não dê saudades o Santos de Pelé que nem vi jogar – saudades de um tempo que não vivi e não vi mais que flashes em programas como o Gol – O Grande Momento do Futebol e breves coletâneas montadas em programas outros de esporte. Mas os gritos de gol e de campeão desentalados das gargantas dos santistas espalhados pelo mundo – muitos torcendo pelo Peixe justo por terem visto ou sabido de Pelé jogando – hoje nos permitem falar, em vez de no Santos do Rei do Futebol, no Santos de Neymar, no Santos de Ganso, no Santos de cada um que levou o time ao merecido posto de melhor time das Américas – azar das que não participam da Libertadores.
Torcedores mais otimistas previam, exibindo em faixas ontem no Pacaembu, o tetracampeonato já ano que vem. Eu, que não sou torcedor do Santos, repito, já previa o título do campeonato brasileiro, coroando o Santos definitivamente como a grande equipe brasileira em 2011 – lembremos que este ano o time já foi campeão paulista –, apesar dos tropeços do time no início da disputa nacional, frutos da prioridade dada à Libertadores.
Pena não poder manter o chute: o anúncio da saída de Neymar e a não pouco provável de Ganso parecem ser o início de um desmonte do escrete. O futebol-arte pode voltar a perder este status na Vila Belmiro. Uma pena não só para torcedores do Santos.
Resta-nos torcer pelo núcleo santista que vai à Argentina para a Copa América. Os garotos trocam agora o preto-e-branco pelo amarelo da seleção canarinha. Que venham uruguaios, argentinos, venezuelanos, colombianos, chilenos, peruanos ou quaisquer hermanos e quem mais ousar tirar nossos pés da bola e nossas mãos da taça.
Este blogue dedica o texto alheio abaixo aos ilustres amigos e parentes vascaínos Bruno Galvão, Emílio Azevedo, Heider Nogueira, Maria Clara, Rafaela Nunes (estes três, a família da boneca Vascuda), Ricarte Almeida Santos e Susalvino Tadeu.
AMIGO TORCEDOR, amigo secador, a caravela saiu do escudo, do peito do vascaíno, e até agora singra ruas e mares, que festa merecida, depois do triunfo do mais nacional dos campeonatos.
O mais nacional e o menos elitista, o torneio da gente diferenciada, como diriam em Higienópolis. Nenhum time mais que o Vasco da Gama, o nome do heroico português, merecia o título nessa hora.
Nessa grave hora, amigo, em que o futebol, assim como na sua chegada à nossa pátria, embranquece de novo, caminha para uma elitização medonha, com ingressos ao alcance de poucos. Navegar é preciso, ser Vasco agora é mais preciso ainda.
O Vasco, o primeiro clube a aceitar negros, mulatos e brancos pobres na sua equipe, quando o esporte ainda era exclusividade dos barões, ganha a Copa do Brasil, essa espécie de Coluna Prestes ludopédica, que abarca o sertão e o cais. Que o título vire símbolo. Só o time da Colina pode desbravar de novo uma campanha, na contramão da história, por um futiba de massa, que não caia no conto elitista de sequestrar a geral dos estádios. Só o Vasco, prezado Dinamite, pode sair na frente.
O Flamengo e o Corinthians, também de origens proletárias, só pensam em luxo e riqueza. Quem sabe uma aliança com o Internacional, outro pioneiro no embate de classes. Quem sabe o Santa lá no Recife, com seu bravo lumpesinato, também abrace a causa.
O mundo gira e a lusitana roda, a história carecia de um Vasco forte exatamente agora. O Vasco de Almir Pernambuquinho e de Juninho Pernambucano. O Vasco dos patrícios, da padaria e de todas as adegas, do trabalho e da bagaceira, do português que sai da piada para entrar na história, reescrevendo, com a Bic que escorre atrás da orelha, um novo Lusíadas.
Cesse toda a obviedade que a resenha esportiva canta. Sem essa de achar que Copa do Brasil vale pela vaga na Libertadores. Tudo bem, dá acesso, o futuro a Deus e a dom Sebastião pertencem. O que vale, porém, é a mais nacional das pelejas, não esse Sonolentão-2011 apenas com 20 clubes da elite.
Agora, rumo ao Santos Dumont, vejo uma imagem inesquecível, a multidão vascaína arrastando o ônibus do clube como se fosse uma caravela gigante, uma arca de Noé que desliza no seco como se no oceano dos grandes conquistadores.
“Não sou eu quem me navega, quem me navega é o mar.” Eis a trilha sonora, do vascaíno Paulinho da Viola, ecoando sobre a velha Guanabara.
O impagável XICO SÁ, melhor texto sobre futebol e entre os melhores sobre qualquer assunto, no caderno de esportes daFolha de S. Paulo de hoje (link para assinantes Folha/UOL).
Quem me acompanha deste ou de blogues anteriores, sabe que futebol não é lá minha praia. Devo ter jogado umas duas partidas na vida e vi o esporte pela tevê umas tantas vezes – até hoje vejo, embora com menos frequência, principalmente de 1998 para cá, quando a seleção brasileira vergonhosamente perdeu o campeonato mundial para a França, vocês lembram.
O fato é que em minha modestíssima opinião – de quem se mete onde não é chamado – o futebol virou um grande espetáculo publicitário, milionário. E só. E o jornalismo esportivo ao mesmo tempo fábrica e incineradora de ídolos, às vezes falsos. A máquina que move o futebol como um todo me incomoda, chego a ser a favor de teto salarial para os profissionais da bola. É um grande jogo onde poucos ganham milhões e muitos perdem sono, trabalho (a ressaca na manhã seguinte, os ônibus lotados para voltar do estádio para casa) e dinheiro (ingressos, camisas oficiais dos clubes), sustentando o circo todo – que eu quero é ver pegar fogo.
Não sou daqueles que torcem apenas na Copa do Mundo. Ou que torcem contra por ser o futebol o ópio do povo – sabemos que de fato é, como o são novelas e BBBs. Futebol, para mim, é poesia, como já disseram Paulo Leminski e Marcelo Montenegro. “Como querer que um gol tenha razão de ser, além da explosão de alegria da torcida?”, já indagou o primeiro; do segundo, basta ler qualquer texto seu sobre o assunto. Quem lembra do Canal 100 também entende(rá) essa relação – poesia e futebol jogando no mesmo time, basta ler Nelson Rodrigues ou Xico Sá.
Mas deixemos o blá blá blá de lado: quão patética a despedida de Ronaldo. Num Pacaembu lotado, pouco mais de 15 minutos ontem, contra a Romênia – o Brasil venceu por 1×0, com um gol de Fred, no primeiro tempo, antes da entrada do “fenômeno”, combinada para e acontecida aos 30 minutos do primeiro tempo. Como disse, futebol não é minha praia. Então permitam-me uma pergunta, talvez descontextualizada ou já respondida: por que Ronaldo não se despediu contra a Holanda, seleção mais forte que a Romênia, contra a qual o Brasil apenas empatou em 0×0, dias antes?
Galvão Bueno e cia., para maldição dos que, como eu, viram o jogo pela tevê aberta, emocionaram-se mais com o pouco mais de quarto de hora que Ronaldo passou em campo – e depois com sua abobalhada volta olímpica – que com o próprio gol da seleção brasileira.
Não me entendam mal, meus caros: é inegável a contribuição que Ronaldo Nazário de Lima deu ao futebol brasileiro, ao futebol mundial. É um dos maiores jogadores em todos os tempos, é o maior artilheiro da história das copas do mundo. Mas a festa de ontem era dispensável. Ele podia ter dormido sem essa – nós também. Ao vê-lo junto aos filhos num quadradinho com gramado e traves, um campinho de brinquedo, digamos – não ficou no banco de reservas – impossível não lembrar do saudoso Bussunda, que tanto e tão bem o imitou no Casseta & Planeta.
"Bussúndico", Ronaldo despediu-se "oficialmente" ontem dos gramados
Mas o pior já passou. Que venha o futebol de verdade, hoje à noite, com Coritiba e Vasco decidindo a Copa do Brasil. É quando uns dirão, definitivamente, que futebol não é a minha praia: vai, Vascão!
